cherepatrie

En effet, cela fait un moment que je ne suis pas rentré dans mon domaine.
Je n'y trouve pas trop de poussière ni de toiles arachnoïdes, tant mieux!
Je tenais à réconforter mon maigre lectorat et à désappointer de possibles adversaires.
Figurez-vous que j'ai fait une incursion dans le monde du "net" pas net, savoir que je me livre depuis quelque temps à l'exercice difficile du commentaire des programmes télévisuels.
Il n'y a pas grand chose à en dire, que je vous entend soupirer!
Et vous avez raison.
Le laminage et le formatage étant la devise de l'état totalitaire sournois et vicelard que nous avons l'heur de respirer depuis des lustres et  des cadrans, le résulat est patent pour le moindre cantonnier en possession du "certif".
Le niveau intellectuel est celui de la douzième de mon enfance; quant au niveau moral, c'est simple, cela n'évoque plus rien.
L'immense majorité de mes frères en commentaires se contente de réciter leur bréviaire anti-raciste, leur phobie de l'homophobie et convulsionne à la moindre allusion un peu rigolote sur les ceci, les cela et les çuy-ça.
Ils pensent avoir atteint la cime d'une pensée personnelle et originale, mûrie dans la réflexion, la lecture et la méditation.
Esclaves, dès le biberon en phtalates, en somme.
Mais il n'y avait pas de déception envisageable dans ce registre.
Je sentais bien que mon aventure était autrement périlleuse que le franchissement du Congo ou la conquête de l'Atlas.
Mais une randonnée, même épistolaire, en vaut bien une autre et peut ménager des surprises.
Derrière le fatras brocanteur des messages agglutinés, il y a des individualités, et toutes ne sont pas à négliger.
Car à l'époque de la communication, on n'a jamais eu autant de difficultés à se faire comprendre.
Je me suis fait des amis.
Du moins, je souhaite.
Pourtant, je ne tergiverse pas, je bolide dans les carrefours et j'ignore les clignotants verrouilleux qui régissent la "liberté d'expression".
On dirait qu'une voix nouvelle, sacrilège, impétueuse et filoute les réveille, les désankylose.
C'est un peu présomptueux, me direz-vous, mais la parole est toujours une conquête pour qui sait la manier.
Oui, je me suis fait des camarades; je ne m'y attendais pas, ce n'était pas l'objectif.
Simplement, des complicités méfiantes ont vu le jour et puis, au final, des complicités tout court.
Ils ont compris que je ne cherchais pas à convertir quiconque en tous domaines, mais que j'avais aussi la faculté de m'émouvoir, violemment, comme il sied.
Par contre, je me rend bien compte à la relecture de ce pensum que j'ai perdu en agilité dans l'écriture.
Je me remets aux gammes!

Ma secrétaire vient de me faire parvenir 80 pages imprimées sur beau papier, des articles, disons, des chapitres précédents.
L'impression, je veux dire la sensation, pas la qualité de l'encre, est étrange.
Tout d'un coup, sur papier, tu n'as plus la certitude d'être l'auteur.
En lisant, forcément, tu avises que si!
Je ne pensais pas que le poids du papier fut aussi pesant à partir de vingt pages.
Ma secrétaire, elle est bénévole, c'est une de mes filles.
Elle s'y connait en publication; je lui ai refusé une avance hier soir.
Je trouve que collaborer à une oeuvre d'intérêt est déjà une belle gratification, mais je dois méconnaître les besoins des autres.
Je touche du doigt la joie intime des écrivains quand ils se voient publier pour la première fois.
C'est un début.
Pour l'instant, je corrige les épreuves et c'est donc éprouvant.
Comme j'ai le goût des choses accomplies, fut-ce dans la confidentialité, je verrais bien la prochaine fois un beau velin numéroté de I à X, pour les intimes, de 11 à 100 pour les esthètes et de 101 à 10.000 pour le pilon.
Il n'empêche qu'un éditeur pas trop margoulin et doté du certif ferait bien de tomber raide à ma lecture et de sauter sur son téléphone pour me faire des offres.
Il est grand temps!
Je sais bien que mes sujets sentent la Réaction, voire pire, et que le style en est un peu hâché, mais j'ai bien conscience quand même que ça sort du lot.
Je ne demande pas d'avoir un prix comme n'importe quel Goncourt tropical ou Renaudot haïtien.

Un prix des écoles m'irait très bien.

La récompense de fin d'année des élèves studieux distribuée par la sous-caste enseignante, ce serait rigolo et ferait scandale, tout ce que j'aime.

Car enfin, les politiquements incorrects, c'est quand même pas la bande à Bonnot de Polope 1, qui sue le conformisme et la haine ordinaire des planqués sans verve.

Les bourgeois stipendiés des férules invisibles mais bien réelles, leur temps va finir.

Ils vont se retrouver tout cons, se retrouver donc!

Car l'avenir m'appartient, messieurs-dames.

Quand le peuple, il en pourra plus de l'étouffoir où il est invité à s'enfumer quotidiennement, il se tournera vers les cimes, et naturellement j'y serai.
Maintenant, y a plus qu'à le faire savoir!

Ma maman, elle était indigne nationale.
Cela ne dira rien aux veaux de l'année, mais pour les anciens...
Indigne nationale, c'est juste avant le peloton d'éxécution.
C'est une catégorie de mauvais français que De Gaulle, il avait inventée, pour se justifier d'être resté à Londres pendant le Second Etripage Moundial, sous les moqueries de Churchill et le mépris de Roosevelt.
Et bien, les français qui avaient pas la chance d'être gradés et d'avoir un avion, ils sont restés sur le sol.
Et pour la majorité, les Boches, ça valait mieux que les communistes.
Les femmes ne faisant rien à moitié, à l'inverse du sexe paraît-il fort, ma maman, elle était militante à vingt ans chez Marcel Bucard, un socialiste encarté qui avait viré national-socialiste.
Comme Doriot, de communiste à national-communiste.
Comme disait quelqu'un d'intelligent de l'époque, le problème n'était pas de faire son "devoir", mais de savoir où était son devoir.
Donc, ma maman, qui ne faisait pas les choses à demi, non contente de faire son devoir chez Marcel, avait aussi fait des rencontres.
Et en particullier de mon père, qui était le fils d'un médecin célèbre du Havre, très connu et très respecté, qui partageait un hôtel particulier avec l'évêque.
Vous suivez?
Ma maman, elle est devenue gouvernante des enfants de Marcel Bucard et c'est là qu'elle a rencontré mon papa, qui était un adolescent probablement en manque.
Et me voila.
La difficulté, c'est que les choses n'ont pas tourné comme on l'espérait, sauf chez les Brits et les Bifs, et que ma maman, elle est restée à ses fidélités.
Y aura jamais que les femmes pour nous éduquer.
Et à la Libération, elle s'est retrouvée à planquer Bassompierre qui était le grand chef de la Milice.
Malgré que le frère de Bassompière, il soit aviateur FFL et qu'il ait déposé au procès, ça n'a pas évité à l'ainé le poteau.
Quant à ma maman, c'est pas passé loin.
Certes, De Gaulle ayant rétabli la dignité de la femme, logiquement, elle aurait eu droit aussi à une salve.
Mais Dieu n'en avait pas décidé ainsi.
Concernant mon grand-père qui était adjoint de Darnand, milicien donc, pour la Zone Nord, il a été buté par des communistes, en plein bombardement allié de Strasbourg.
J'ai appris tout ça très tard, alors que j'étais déjà médecin, comme mon grand-père.
Son fils, mon papa donc, l'a renié.
Faut dire qu'il faisait une carrière dans l'armée coloniale et que cela devait nécessiter des sacrifices.
On devrait se méfier des fils.
Quoi qu'il en soit, cela explique que je me sois retrouvé à sept ans du côté de Beauvais, en pension chez la meileure amie de ma mère qui avait épousé un officier d'Occupation et qui travaillait chez Peugeot.
Pour les historiens que cela intéresserait, j'ai toutes les lettres de Bassompierre écrites à ma mère de la prison de Fresnes, quartier des condamnés à mort.
Et des tas d'autres choses intéréssantes.
Du Front de l'Est, en particulier.
Mon oncle, à 21 ans, était Panzergrenadier de la Charlemagne en Poméranie, où il est mort, laminé par un char soviétique.
Là aussi, j'ai le courrier.
La poste nazie est très bien faite.
Que conclure?
Une de mes patientes nonagénaire a été soignée par mon grand-père au Havre, et elle en garde un excellent souvenir. Elle avait huit ans. Chaque fois qu'elle vient au cabinet, elle me demande s'il va bien.
J'ai pas le coeur à lui expliquer.

Elisabeth, elle a bien voulu.
C'était pas un exploit, ni la Carte du Tendre.
Il suffisait de demander gentiment et d'être pas trop repoussant.
Je l'ai connue à la création du Front National.

Elle venait du Mouvement Solidariste, une spécialité d'activistes velus qui avaient déclaré la guerre au Soviet Union.

Ils étaient en lien avec des filières d'émigration du glacis bolchevique et avaient leurs entrées à Radio Free Europe et autres repaires de barbouzards yankees.

C'étaient des gars et des filles très courageux et pas mal ont payé de leur liberté, ou plus encore.

Donc, Elisabeth, c'était une de ces filles pleines de bravoure, qui évoluait dans un groupement très structuré.

J'avais entendu parler des Solidaristes mais nous, à Ordre Nouveau, on préférait la guerre civile.

Y a moins à chercher et très peu de transport.

Faut quand même que je vous brosse un croquis.

Russe par ses parents, française de papier et de coeur, elle avait déjà un embonpoint sournois, mais de ceux qui annoncent plutôt la joie de vivre et les promesses de détente.
De grands yeux bleus et des cheveux blonds, elle aussi.
Quand je l'ai connue, elle sortait à peine de démêlés avec la "justice", car elle avait grimpé avec des potes à elle sur un croiseur soviétique qui faisait escale au Havre.
Pas mal, quand même, non?
On était jaloux et admiratifs.
Ils avaient déployé des banderoles sur le cuirassé, avec des slogans injurieux pour Brejnev et l'empire des vampires.
Pendant ce temps, nos vaillants intellectuels bouffaient des petits fours chez des animateurs de télé complaisants à vendre leurs sales bouquins.
L'affaire avait été chaude et le consul s'en était mêlé, car les épaulettes rouges du destroyer, voulaient les mettre à fond de cale avant d'aller leur faire prendre l'air frais au Kamtchatka.
Ses parents logeaient pauvrement du côté de la place Pigalle, mais en seigneurs, comme tous les Russes.
Sa mère m'avait adopté et signalait son affection par le surnom de Prince Eric, l'icône(c'est le cas de le dire) de la littérature scoute.
Sauf que j'avais rien d'un éclaireur.
Bien sûr, ils étaient orthodoxes et de temps en temps, on allait rue Daru assister au Culte.
C'était très beau et me changeait des "célébrations" minables de nos églises, que d'ailleurs je ne fréquentais plus.
Je crois que sa mère m'aurait bien vu en gendre, mais ça s'est pas fait.
Au Front National, elle a apporté son militantisme sérieux et il a fallu beaucoup d'énergie pour lui interdire le S.O.
Je ne sais plus le nombre de coups qu'on a fait ensemble, (je parle d'actions militantes!) mais ça doit être registré dans quelque officine policière gaullarde ou bolche, donc la même.
Et puis, la vie, et reliqua...
Je l'ai revue il y a quelques années dans une manif du Front.
Je l'ai pas remise tout de suite, car il y avait autour d'elle une couronne d'enfants, et elle faisait progresser son quintal en chaloupant.
Son mari, lui, je l'ai bien ciblé.
C'est un ancien camarade d'Ordre Nouveau qui a arpenté tous les couloirs des ergastules gaullistes, aussi bien pour agitation politique que pour ravitaillement personnel.
Ils ont pas varié, même si le temps a passé.
C'est bien!