cherepatrie

Le Président de la République
    VINCENT AURIOL, Président de la République; très sensible à l'envoi que vous lui avez fait de votre ouvrage NOUS N'IRONS PLUS AU BOIS, vous en remercie et serait heureux de vous voir, lors d'un de vos prochains passages à Paris.
2 décembre 1948.
  Réponse
Monsieur le Président, je vous remercie de m'avoir accusé réception de mon livre NOUS N'IRONS PLUS AU BOIS. Je vous avoue que j'ai été extrêmement surpris de recevoir votre carte et que vous m'y disiez que vous seriez heureux de me voir "lors d'un de mes prochains passages à Paris". Toute ma vie, je regretterai que vous ayez refusé de me recevoir, à la veille de l'éxécution de Bassompierre. C'est la raison principale pour laquelle il n'y a pas pour moi de prochain passage à Paris. Vous m'excuserez donc, Monsieur le Président, de ne pas défèrer à votre désir. Ce qui est fait, est fait.
       Monsieur le Président, je crois en Dieu. Je le supplie de protéger la France et de vous bénir.
             R.L Bruckberger 
                  
J'ai reproduit, ce 11 novembre, un texte original que j'ai en archives et qui est un échange entre Vincent Auriol , Président, et le Révérend Père Bruckberger, ancien résistant, un vrai, et qui était devenu l'ami du Chef de la Milice, Jean Bassompierre, fusillé le 20 avril 1948.
On fusillait encore en 48.
On fusillera encore en 62.
En effet, un comité prestigieux venant de se constituer pour la défense du Maréchal Pétain, le président Vincent Auriol avait réagi à ce crime de "lèse-République" en refusant d'épargner la vie d'un des chefs de la Milice qui, après la mutinerie survenue le 14 juillet 1944 à la prison de la Santé, avait réussi, lui, à sauver celle de 372 détenus sur les quatre cents dont les Allemands exigeaient qu'ils fussent fusillés sur le champ.
Fait prisonnier par les Soviétiques au cours des combats de Poméranie, Bassompierre avait pu, en 1945, gagner la France puis l'Italie, où, dans sa générosité, il avait offert son billet de passage pour l'Amérique du Sud à son camarade de la Milice et de la Charlemagne Jean de Vaugelas, parce que celui-ci, père de famille, devait plus que lui être protégé.
Maman, étant indigne nationale, et ayant au péril de sa vie, caché Bassompierre pendant des mois, celui-ci a correspondu avec elle, de sa cellule de Fresnes toute l'année 1947.
L'écriture est belle, à la plume, avec le cachet  PRISON DE FRESNES-CENSURE, et son courrier adressé à différentes demoiselles qui ne faisaient qu'une, savoir Maman.
Une de ses "couvertures"était Mademoiselle Guillaume 11, rue Leconte de Lisle Paris 16 ème.
J'ai tous ces documents originaux dans mon bureau.
Au hasard des dates, je sortirai des papiers un peu exemplaires et qui témoigneront de deux choses.
1°) Il y avait des résistants courageux pour défendre des partisans de l'alliance avec le Reich.
Impensable, ces temps-ci!
 2°) A tout hasard, pour démythifier la chaîne la plus mensongère, la plus déformante et la plus imposturante sous couvert d'objectivité: ARTE, que même les Soviets auraient pas rêvée.
                        11 NOVEMBRE 2009
          HONNEUR AUX BRAVES DES DEUX CAMPS          

Bisous, Maman!

Je passe au cimetière dès que possible.

Les hommes m'ennuient.
Moi-même, je me suis à charge.
J'ai vu trop de morts. D'abord, de mes camarades de combat qui partageaient le même idéal que le mien.
Savoir, ne riez pas! Refaire la France telle qu'elle devrait être.
Chrétienne, rurale, blanche et fraternelle.
Ensuite, les extases divergeaient. Certains étaient pour le retour du Roy. D'autres, comme moi, auraient préféré l'instauration d'un régime national-révolutionnaire avec un Parti Unique totalitaire et une large délégation aux anciennes Provinces sous forme de Parlements Régionaux, pourquoi pas?
Et puis, un syndicalisme ouvrier suffisamment puissant pour surveiller de près la bourgeoisie qui a trahi depuis longtemps sa mission et dont le seul intérêt consisterait à lui chouraver son immonde pognon.
Mais, nous avons échoué.
Je pense que c'est parce que nous n'étions pas décidés à mourir pour cela.
Oh! Certes, les journées de prison et d'hosto ne nous ont pas été épargnées, mais l'époque n'y était pas.
Et puis, nous avons vu monter les foules étrangères par cohortes entières qui ont occupé notre pays avec la kollaboration active des excrémentiels politiciens de dauche et de groite.
Egalement, au fur et à mesure que s'étendait la vague des libérations en tous genres, montait en puissance la dégénérescence morale et spirituelle de notre peuple, qui pourtant, de ce point de vue, était déjà bien entamée.

Si bien que, çuy jour, je suis un émigré moi-même, un parfait étranger sur la terre de mes pères.

Tous les jours, ce n'est qu'accumulation de crimes sordides, d'enrichissements crapuleux éhontés, de lois ignobles votées par des députains atroces qui, au lieu de résister à la barbarie envahissante, l'encouragent pour "accompagner la Société".
La seule émigration possible est un repli intérieur avec la ferme intention de ne participer d'aucune façon à ce pandémonium cancériforme.
J'ai assisté à trop d'agonies aussi, parmi mes malades.
A chaque fois, je meurs un peu aussi.
Les familles ne comprennent pas pourquoi je ne répond pas aux faire-parts.
Je ne peux pas! C'est tout.
En ce moment, c'est l'hécatombe. Toute une génération disparaît, la dernière génération française.
Celle qui a trahi, quand même! Qui a abdiqué.
Et autant, je les accompagne comme je peux, comme j'ai fait pour maman, autant je les hais d'avoir accepté cette involution, ce collapsus.
Maintenant, ils se révoltent, ils râlent, on les y reprendra plus, disent-ils!
J'en suis pas sûr.
Et puis, il est bien temps!
A une époque, j'ai pensé que le terrorisme était une solution pour secouer, pour réveiller La Belle au Bois Mourant.
A la manière de nos adversaires de la Rote Armée Fraktion ou des Brigades Rouges.
J'ai vite réalisé que j'allais y perdre mon âme et j'ai abandonné après quelques tentatives que j'aurai souhaitées plus dévastatrices.

Maintenant, j'attend que tout finisse.

Qu'on n'en parle plus.

Que je ne saigne plus chaque fois que j'allume la radio ou la lucarne.
J'ai passé la frontière depuis longtemps!

Je suis toujours dans le séjour à Vigneux.
Je vous continue ma narration, bien qu'à mon avis, çuy jour, je dois palabrer avec une excroissance de Bamako.
Les parents de Tonton résidaient en Touraine, j'ai déjà dit.

Et, certains jours, quand le chef de gare de Juvisy-Triage prenait son Aronde pour aller les chercher à la gare, on était bien content.

On allait pouvoir un peu parler à table.

Elle, la vieille, était gentille. Toute frêle, menue, osseuse, fripée. Mais vive comme l'eau.

On l'appelait Mamie.

Lui, c'était Gaston, car son prénom était Gaston.

Tiens! A propos de Gaston, cela me fait remonter qu'on n'avait pas non plus le téléfon.
Celui-là, c'était un bourru sournois qui causait jamais, sauf pour gueuler, se plaindre qu'on s'occupait pas de lui.

Quand je suis arrivé pour la première fois à Vigneux, quand nous passions à table, nous attachions nos immenses serviettes à damier autour du cou. Le reste du suaire glissait entre les cuisses et allait se vautrer sur le parquet.

Il fallait donc ramasser le drap et l'étaler sur les jambes, de façon à ce que tous les vêtements soient protégés.

En grandissant, nous avions l'autorisation de mettre un coin de la serviette dans le col de la chemise et de tout laisser dégringoler.

Encore un peu plus tard et nous posions le tissu directement sur les genoux.

Le positionnement de la serviette était un marqueur de maturité, un rite initiatique, comme les scarifications à Bamako.

Le Gaston, malgré son âge, c'était toujours autour du cou, la serviette. Et à double noeud!
En plus, le béret sur les yeux. Même à table!
J'avais bien senti qu'il pouvait pas m'encadrer, celui-là! Mais, je ne savais pas pourquoi.
Je compris enfin, un soir.
Mamie, sa passion, c'était Zappy Max.

Je ne connaissais pas ce nom bizarre et rigolo. Il animait une émission de jeu sur Radio Luxembourg.
Quitte ou double! Très célèbre, à l'époque.

Elle, la vieille, avant le dessert, elle quittait la table discrètement, comme une souris, et revenait avec un vieux calepin. C'est là, que durant une année, elle écrivait toutes les questions et les réponses du Max.
En fin de repas, avec l'approbation tacite de son fils, elle faisait l'interro.
Moi, j'aimais bien. Michel et Claudine, un peu moins!
Tonton et Tante, ils se pelotaient sous la table pendant ce temps.

Je répondais à toutes les questions. Disons, que j'avais toujours les réponses, les bonnes.

Je sentais bien que ça agaçait!
Des fois, même, je finissais la question et balançais la réponse en simultané.
Tonton et Tante se marraient tout en continuant leurs explorations.

Mais, j'aurai dû faire gaffe!

Car le Gaston, qui disait rien, à qui on ne voyait que les yeux, entre béret et serviette, j'aurais dû remarquer que les pupilles se contractaient!
Il était humilié pour ses rejetons de la deuxième génération.
Un soir, il m'a fait une réflexion gargouilleuse désobligeante où il était question d'aristocrate et de lanterne.
J'ai rien compris. Mais le ton, j'avais saisi!
Et je le sermonne, du haut de mes douze ans, d'un "La bave du crapaud n'atteint pas la blanche colombe!".
Du coup, plus de pelotage, plus de questions! Les cuillères retombent dans les assiettes et on se prépare à "La baie des cochons". C'était l'époque!
Le Gaston, il est devenu vert, puis rouge, ensuite blanc. Dans la foulée, la palette complète!
Il s'est étranglé, a régurgité ses nouilles potagères, a toussé apoplectique et s'est effondré dans l'assiette.
On l'a porté dans sa chambre.
Je m'attendais à une correction sévère. Mais rien de tout cela!
Le lendemain, Tante, elle m'a regardé d'un air admiratif et envieux.
Je ne sais toujours pas si c'étaient les réminiscences des approches fourrageuses de Tonton ou le plaisir d'avoir vu Gaston en train de claquer.
Il va sans dire que la vieille n'a plus jamais posé de questions du Zappy!

Ce soir, oui! Ce soir, car il est 21h34 (heure d'hiver), je pose mes affiches, je ne chante pas : "On va leur percer le flanc, le p'tit Robert s'ra content", comme on avait coutume, lors des échauffourées, en reprenant la musique de la Garde de l'Empereur.
Le p'tit Robert, c'était Alain Robert, le responsable d'Ordre Nouveau.
Chanter a toujours donné du sens, du courage, de l'entrain.
On chantait beaucoup à l'époque. Dans tous les coins, tous les partis, toutes les tavernes.
Roger Holeindre s'en souvient. Il avait ouvert un restaurant pas loin de la rue des Lombards où se terrait la peste brune et, on allait régulièrement prendre nos aises chez lui, pour un diner.

A l'addition, il levait la main et disait:" C'est pour moi, les gars!".

Tu parles si ça a été pour lui, le pauvre vieux ! (en fait, quarante ans, à l'époque).

Son restaurant, à notre cher camarade, on lui a coulé en trois mois.

Dès que des bourges s'installaient dans ce gentil resto du Marais, nous, on arrivait en gueulant les chants de marche de la Leibstandarte ou Erika; des fois, un peu de Bruant. Mais, plus souvent, le Horst Wessel Lied, en hommage à un  type de notre âge, Horst Wessel, une des premières victimes du NSDAP dans l'Allemagne de Weimar.
En fait, je voulais pas vous parler de tout ça en particulier.
C'est venu tout seul.
Non plus, de cette matinée pluvieuse à Paris, où j'ai réservé un taxi pour me rendre à l'Ambassade d'Espagne.
C'était la mort du généralissime Franco.
Je m'étais pointé comme ça, à l'instinct! C'est pas que j'avais une admiration farouche pour le Caudillo, mais, comme tout Le Monde le honnissait, j'avais commencé à lui trouver des vertus.

Du jour au lendemain, Phalangiste et Division Azul à moi tout seul.
Je rentre dans le bâtiment haussmannien, je vois un gigantesque portrait du défunt, pétant la forme, (la photo, il avait cinquante ans, dessus!); le tout, crêpé de noir et plein de tentures rouges autour. Ambiance vampire, un peu!
En face du mémorial, un bureau et un officier d'ordonnance qui tient registre.
Je tourne le dos au mec, me place bien devant le Bahamontes, fais un claquement de talons bien sonore et lui adresse un salut romain qu'on n'a pas vu depuis les arènes et l'Adolf.
Le planton, il est vert!
Je signe le registre sous le regard haineux de l'attaché qu'était déjà passé au Roy félon et me rengouffre dans mon taxi.
Et voilà!
Je voulais me promener à Vigneux, douze ans, et me retrouve à Paris en 75.
On n'est maître de rien, décidément!
Bon! Vigneux, ce sera demain.
Cochon qui s'en dédit!
J'ai mis Erreur d'aiguillage en titre, alors qu'en fait, j'avais premièrement inscrit Retour vers l'Enfer.

La transition sera plus facile demain, quand je reviendrai 18 rue du Château, à Vigneux, chez Tonton, le chef de gare de Juvisy-Triage.

Pensions-nous réellement nous emparer du pouvoir, dans les années 1970-71?
Probablement oui! Sinon, aucun d'entre nous n'aurait déployé autant d'énergie, dépensé autant de fifrelins, saboté autant de nuits, s'il n'y avait eu cette espérance en chacun.
Et nous avions des preuves à faire. Je ne dis pas, égaler nos aînés, cela semblait bien difficile, mais au moins, faire aussi bien qu'eux et, qui sait? Si les conjonctions étaient favorables!
Et puis, au fil des mois, nous avions acquis des appuis célèbres, bien que discrets.
Les noms sont connus.
C'est le travail des historiens. Moi, je fais dans le mémorialisme approximatif, mais dans l'ensemble, personne ne pourra me prendre en défaut.
Je restitue sans recherches, sans archives, bien qu'elles ne me fassent pas défaut, elles non plus.
J'ai vu qu'un ancien responsable d' Ordre Nouveau avait publié un bouquin sur le Mouvement, l'année dernière.

Je ne le lirai pas, car, d'une part, je l'ai bien connu et, d'autre part, j'ai toujours pensé qu'il s'agissait d'un argousin.

Pour finir avec lui, je me souviens très bien avoir été missionné par le Chef pour aller lui demander des explications, en compagnie de Poupou (voir articles précédents) et de deux ou trois autres camarades, concernant certains détournements de fonds et de fichiers.

Bon. Bref! Un type louche, typique de toutes les mouvances un peu révolutionnaires.

Croyions-nous sincèrement arriver au Trône? Evidemment, oui.

Quand le Mouvement faisait 1,2% aux Municipales ou aux Législatives, on se voyait déjà marcher sur Rome ou cramer le Reichstag.
Cela faisait quand même dans les trois mille électeurs, alors que mon fichier n'en contenait qu'une centaine pour mon secteur.

On avait donc une marge, des sympathisants discrets, pour ne pas dire planqués.

Mais avant d'en arriver là, il fallait tracter, coller, cogner, organiser des réunions, des métingues, récolter les cotises, faire chauffer la Gestettner , prendre appui sur la moindre saloperie gaulliste pour faire de l'agit-prop.
Si on n'y avait pas cru, sur fond de nuits blanches et de repas monastiques, jamais le Front National n'aurait vu le jour.
Ceci dit, vu ce qu'est devenu ce cloaque lepéniste marinien, y a pas lieu d'être fier.
Mais, on pouvait pas deviner que les bourges allaient saloper notre idéal national-révolutionnaire.

Il aurait fallu une Nuit des Longs Couteaux, mais c'était plus la mode.

Bon! Je m'égare un peu. Cela va finir en promenade foireuse du dimanche, à ce rythme.
Il faut quand même que je justifie le titre, un tant soit peu.
Les collages!
Nous étions les maîtres de l'affichage sauvage. La nuit, bien sûr!
Le jour, t'avais toute la flicaille pompidolienne et les touristes trotzkystes à gérer et ça gâchait un peu la productivité.
Sur Paris et Région, nous étions dans les trois-cents militants purs et durs à qui on pouvait tout demander.
Pour les collages nocturnes, le chiffre était considérablement réduit car beaucoup éprouvaient la nécessité de dormir.
Bonjour la Révolution!
Mais à trente-quarante, on arrivait néanmoins à couvrir toute la Capitale et ses banlieues en une seule nuit.
Quand les habitants se réveillaient le lendemain et voyaient cette pléthore propagandique, ils croyaient avoir changé de Régime.
Non, hélas!
Nous étions simplement passés en chantant.

Post-tapum:

Faites-moi penser à rédiger un autre article sur la décoration illicite. Car, même à notre époque, je pense que c'est une des clefs de la réussite.